“Martin beweert dat uw moeder vlak voor haar overlijden een overeenkomst heeft getekend waarin zij haar rechten op bepaalde bezittingen overdroeg.”

“Mijn moeder was toen al ziek.”

“Dat weten we.”

“Ze kon nauwelijks spreken.”

Daniel knikte.

“Daarom vermoeden we dat de handtekening vervalst is.”

Ik keek naar hem.

“Maar waarom zou Martin mijn moeder erbij betrekken?”

“Omdat zij mede-eigenaar was van een deel van de oorspronkelijke bezittingen. Haar handtekening zou een belangrijke rol spelen bij het overdragen van de aandelen.”

“En Tristan?”

“Tristan zou de documenten hebben voorbereid.”

Ik voelde een koude woede door mijn lichaam trekken.

“Mijn moeder was dood toen ik met Tristan trouwde.”

“Ja.”

“Hoe kon hij dan al die tijd weten wat hij moest doen?”

Daniel keek naar Claire.

Toen antwoordde hij:

“Omdat hij al vóór uw huwelijk toegang had tot de familieadministratie.”

Ik staarde hem aan.

“Maar hoe?”

Daniel sloeg zijn map open en haalde een oude foto tevoorschijn.

“Kent u deze vrouw?”

Ik nam de foto aan.

Een jonge vrouw stond naast mijn vader voor het oude kantoor van zijn bedrijf. Ze droeg een donkerblauwe jurk en had haar arm om hem heen geslagen.

Ik herkende haar onmiddellijk.

Mijn moeder.

Maar naast haar stond een man.

Een jonge man met donker haar, een brede glimlach en een hand op de schouder van mijn vader.

Ik voelde mijn hart stilstaan.

“Dat is Tristan.”

Daniel knikte.

“De foto is gemaakt acht jaar voordat u hem ontmoette.”

Ik staarde naar het beeld.

Tristan was al die tijd in de buurt van mijn familie geweest.

Hij had mijn vader gekend.

Hij had mijn moeder gekend.

Hij had waarschijnlijk mijn naam al gehoord voordat ik wist dat hij bestond.

“Waarom?” fluisterde ik.

Daniel haalde nog een document uit zijn map.

“Uw vader heeft dit gevonden in de oude administratie. Het is een sollicitatiebrief.”

Ik keek naar de datum.

Acht jaar eerder.

De brief was gericht aan mijn vader.

En onderaan stond Tristans volledige naam.

Maar de functie waarvoor hij solliciteerde, was niet die van financieel adviseur.

Het was een functie als persoonlijk assistent van mijn moeder.

Ik keek op.

“Mijn moeder heeft hem aangenomen?”

“Volgens de administratie wel.”

Ik voelde me misselijk.

“Hoe lang heeft hij voor haar gewerkt?”

“Bijna elf maanden.”

Ik keek opnieuw naar de foto.

Mijn man had mijn moeder gekend.

Hij had mijn vader gekend.

Hij had mijn familie van dichtbij gezien.

En daarna had hij mij ontmoet.

Ik begon te begrijpen dat onze eerste ontmoeting misschien helemaal geen toeval was geweest.

“Waarom heeft mijn moeder hem ontslagen?”

Daniel keek naar het document.

“Omdat ze ontdekte dat hij geld overmaakte naar een rekening op naam van Martin Voss.”

“Hoeveel?”

“Een aanzienlijk bedrag.”

“En wat gebeurde er daarna?”

Daniel keek me aan.

“Tristan verdween uit het bedrijf. Uw moeder deed aangifte, maar trok die later weer in.”

“Waarom?”

“Dat staat niet in het dossier.”

Ik keek naar de foto.

Mijn moeder had hem ontslagen.

Mijn vader had hem gewantrouwd.

En toch was hij uiteindelijk met mij getrouwd.

Ik voelde een diepe, ijskoude angst.

“Claire, ik wil weten waar Tristan nu is.”

“Nog steeds in voorlopige hechtenis.”

“Ik wil hem spreken.”

“Dat raad ik u niet aan.”

“Ik wil hem in de ogen kijken en vragen waarom hij mijn familie heeft uitgekozen.”

Claire keek me lang aan.

“Dat gesprek kan alleen plaatsvinden als uw advocaat en een rechercheur aanwezig zijn.”

“Dan wil ik dat gesprek.”

De ontmoeting werd twee dagen later geregeld.

Ik zat in een rolstoel aan een metalen tafel in een beveiligde verhoorkamer. Mijn been deed pijn en ik was nog steeds snel uitgeput, maar ik had erop gestaan te komen.

Tristan kwam binnen met handboeien om.

Hij droeg een grijze gevangenisbroek en een eenvoudig wit shirt. Zijn haar was slordig en zijn gezicht was bleker dan ik me herinnerde.

Toen hij me zag, bleef hij staan.

“Reese.”

Ik zei niets.

Hij ging zitten.

“Je ziet er beter uit.”

Ik keek hem aan.

“Dat is wat je zegt?”

Hij haalde diep adem.

“Ik ben blij dat je leeft.”

“Waarom?”

Hij keek naar mijn been.

“Wat bedoel je?”

“Waarom ben je blij dat ik leef?”

Zijn gezicht veranderde.

“Wat voor vraag is dat?”

“Een eenvoudige.”

Hij leunde achterover.

“Ik heb nooit gewild dat dit zou gebeuren.”

Ik voelde een bittere lach opkomen.

“Je hebt mijn ritten naar het ziekenhuis geannuleerd. Je hebt me verteld dat ik terug naar bed moest. Je hebt me een crème op een open wond gesmeerd die bijna mijn been heeft vernietigd. Je hebt een bericht gestuurd waarin je zei dat ik er niets over mocht vertellen.”

“Je begrijpt niet wat er speelde.”

“Leg het dan uit.”

Hij keek naar de rechercheur naast de deur.

“Kunnen we alleen praten?”

“Nee,” zei ik.

Hij zuchtte.

“Reese, ik probeerde je te beschermen.”