“Je had niet mogen bellen.”
Mijn moeder fluisterde:
“Dante, luister goed. Je moet Isabella vinden. Zij heeft het originele bewijs.”
“Waar?”
“De oude kapel. Onder het altaar.”
De verbinding werd verbroken.
Ik bleef naar mijn telefoon kijken.
Daarna keek ik naar de familiekapel aan het einde van de gang.
Mijn vader had daar jarenlang iedere zondag gebeden.
Ik liep erheen.
De deur stond op een kier.
Binnen brandde één kaars.
Op het altaar lag een kleine envelop.
Ik opende hem.
Er zat een foto in.
Mijn vader, mijn moeder, Marco en een jonge Isabella.
Maar er stond nog iemand op.
Een man die ik herkende van de foto uit de houten doos.
Alessandro.
Hij hield een baby vast.
Op de achterkant stond:
De waarheid is niet dat Vittorio werd vermoord. De waarheid is dat iemand hem heeft laten leven.
Ik fronste.
Wat betekende dat?
Toen hoorde ik achter me een stem.
“Je had hier niet moeten komen.”
Ik draaide me om.
Marco stond in de deuropening.
Hij had een pistool in zijn hand.
“Leg dat neer.”
“Het spijt me, Dante.”
“Wie heeft mijn vader vermoord?”
Marco richtte het wapen op mijn borst.
“Je blijft maar dezelfde vraag stellen.”
“Dan geef me eindelijk een antwoord.”
Hij keek naar de foto.
“Je vader leeft.”
Ik voelde de vloer onder mijn voeten verdwijnen.
“Wat?”
Marco knikte langzaam.
“En hij weet dat Isabella hem probeert te vinden.”
Ik staarde naar Marco.
“Je verwacht dat ik je geloof?”
“Nee.”
“Dan bewijs het.”
Marco liet het pistool langzaam zakken.
“Elf jaar geleden hebben we je vader niet begraven. We hebben een leeg lichaam in zijn kist gelegd. De man die jij hebt gezien tijdens de begrafenis was een dubbelganger.”
Ik schudde mijn hoofd.
“Waarom zou mijn vader zijn eigen dood in scène zetten?”
“Omdat hij wist dat iemand hem wilde vermoorden.”
“Wie?”
Marco keek naar de kapeldeur.
“Je moeder.”
Ik lachte ongelovig.
“Je hebt net gezegd dat mijn moeder hem niet heeft vermoord.”
“Ze heeft de opdracht gegeven. Maar ze heeft nooit geweten dat hij zou overleven.”
Ik voelde een koude rilling over mijn rug lopen.
“En waar is hij nu?”
Marco stopte het pistool weg.
“Dat weet alleen Isabella.”
Ik keek naar hem.
“Waarom blijft alles bij mijn vrouw uitkomen?”
“Omdat zij de enige is die het volledige verhaal kent.”
Marco haalde een tweede foto uit zijn binnenzak.
Het was een recente opname.
Mijn vader zat in een rolstoel op een terras aan zee. Zijn haar was volledig grijs geworden, maar zijn gezicht was onmiskenbaar.
Achter hem stond Isabella.
Ze hield zijn hand vast.
Ik keek naar de datum.
De foto was drie dagen geleden gemaakt.
“Ze heeft hem gevonden,” fluisterde ik.
Marco knikte.
“En ze heeft hem geholpen om uit zijn schuilplaats te komen.”
Ik keek opnieuw naar de foto.
“Waarom heeft ze me dit niet verteld?”
Marco keek me aan.
“Omdat je vader niet bang is voor zijn vijanden, Dante.”
Hij zweeg even.
“Hij is bang voor jou.”
Die avond ontving ik een bericht van een onbekend nummer.
Geen tekst.
Alleen een adres en een tijdstip.
21.00 uur.
Daaronder stond:
Kom alleen. Als je je vader wilt zien, moet je eindelijk begrijpen wat je vrouw al elf jaar probeert te voorkomen.
Ik keek naar het bericht.
Daarna naar de foto.
Ik wist niet of mijn vader werkelijk leefde. Ik wist niet of mijn moeder nog veilig was. Ik wist niet of Marco mijn bondgenoot was of mijn grootste vijand.
Maar één ding wist ik zeker.
Ik had Isabella elf jaar lang onderschat.
En als ik haar ooit terug wilde zien, moest ik eerst de man onder ogen komen die ik mijn hele leven had proberen te worden.
Mijn vader.
De ontmoeting vond plaats in een verlaten hotel aan de rand van de stad.
Ik arriveerde om 20.52 uur.
Het gebouw was donker. Alleen op de derde verdieping brandde licht.
Ik liep de trap op.
De deur van kamer 307 stond open.
En daar zat hij.
Vittorio Moretti.
Mijn vader.
Levend.
Hij zag er ouder uit, maar zijn ogen waren nog steeds dezelfde. Koud, scherp en gewend om gehoorzaamd te worden.
Hij keek op toen ik binnenkwam.
“Je bent laat.”
Ik bleef bij de deur staan.
“Je bent dood.”
Hij glimlachte zwak.
“Dat was de bedoeling.”
Ik liep naar hem toe.
“Elf jaar.”
“Ik weet het.”
“Elf jaar heb ik je graf bezocht.”
Hij keek naar zijn handen.
“Dat spijt me.”
Ik lachte bitter.
“Het spijt je?”
Hij keek op.
“Je moeder heeft je verteld dat jij verantwoordelijk was voor mijn dood.”
“Was ik dat?”
“Je hebt geschoten.”
Ik voelde mijn keel dichtknijpen.
“Heb ik je geraakt?”
“Ja.”
Ik deed een stap achteruit.
Mijn vader vervolgde:
“Maar je wist niet dat ik achter je stond. Je dacht dat je Alessandro neerschoot.”
Ik keek hem aan.
